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第24章 添火人（第2页）

“带走。”母亲把铜盒推向他，声音轻得像雪落，“里面是你的一年寿数，也是母珠下一次‘添火’的灯芯。等你走到必须还灯的时候，再把它打开——记住，只能打开一次，一次就是一年。”

林逸接过铜盒，指尖立刻感到一阵温热——那是他刚刚被抽走的火油，也是母亲用左手虎口换来的“新灯芯”。铜盒极轻，却像抱着一颗被封存的心脏，每跳一次，都提醒他：归途无岸，却有母血长明。

母亲却在这时转身，走向卧房，脚步很轻，却带着火正祭司最后的守灯姿态：添完火，封好炉，转身，把黑暗留在身后。门轻轻合上，铁闩滑动，“咔哒”一声，像铜棺最后那道锁舌，把厨房与雪地、把记忆与遗忘、把人间与地底，一并隔开。

三

林逸站在炉前，左手腕间小珠已暗成一粒未燃的炭，右手却抱着一只极轻的、却极烫的铜盒——里面封着他的一年寿数，也封着母亲左手虎口最后一道裂口。炉火在铜盒底下渐渐暗下去，像被重新封进炉膛的余烬，表面浮起一层灰白盐霜——与寒陵火槽里那些千年未熄的炭，一模一样。

他忽然明白：所谓“添火”，不是结束，而是母珠在“试灯”——试母亲的血，试他的悔，试他们母子谁更舍得把寿数添进炉膛。而答案，已被母亲提前写在左手虎口：她替他疼，替他走，替他守住人间灶火；而他，必须带着那只铜盒，走到归途尽头，走到必须还灯的那一刻，再把它打开——一次就是一年，一年就是一生。

铜盒在掌心轻轻一跳，像回应他心跳，也像回应地底母珠遥远的召唤。林逸抬手，把铜盒贴在唇边，轻轻吻了一下——像吻母亲手背的新疤，也像吻一段即将被重新点燃的灯芯。铜盒表面立刻浮起一层极淡的橘光，像被重新封存的灶火，也像被重新打磨的铜镜，照见他眼角两道裂纹：一道银白，是火正契约；一道暗红，是母血长明。

炉光彻底熄灭，厨房陷入黑暗，却不再令人恐惧，反而带着熟悉的、带着包子蒸汽的、带着煤球炉噼啪声的——家的味道。林逸转身，把铜盒揣进贴胸口袋，与腕间小珠贴在一起——两颗“灯芯”，一颗已暗，一颗待燃，却都贴着同一条血脉，同一条归途。

黑暗里，他听见自己心跳与母亲心跳同频——咚，咚，咚——像两口灶膛，隔着一堵墙，同时添进新炭，同时封好炉门，同时等待下一次血月，同时等待下一次“添火”。

窗外，雪又开始下，像一场无声的封炉，也像一场无声的约定。